Gracias a la Policía…

Quienes somos tan viejos como para haber vivido el franquismo y la “transición” de grises a maderos, aunque lo vivamos no lo entendemos. El caso es que yo llegué a Barajas tras muuuuchos días de pensar en poco más que en entregar en la fecha acordada una propuesta de proyecto coordinado europeo de investigación, con sus oportunidades adicionales de (digamos) “crecimiento personal”. Súmale un tribunal de tesis, un examen por poner, enredar a Cris para que si se presentan lo gestione, enredar a los alumnos para que no se presenten, el caso es que yo iba a Túnez sin haberme preparado la charla que tenía que dar allí. Sabía mi vuelo, y que en el aeropuerto de Túnez Carthage me esperaría una “navette”; con que el chófer supiera a dónde ir, me era suficiente, que yo bastante lío tenía.

Y llego, afortunadamente con muuuucha antelación, a los mostradores de Air Europa en la terminal T1 y veo a unas gentes en un mostrador, y otras gentes delante de éste… mostrando pasaportes. Y me digo, “¡Me gacuen la tupa!” (no, no me dije exactamente eso pero algo muy parecido). Tanto viajar de El Coro a El Caño por todas las dimensiones del espacio Schengen, y claro, luego uno va y pretende irse a África sin más documentación que un DNI en vigor (fiu).

Explico que ni siquiera estoy seguro de si mi pasaporte está en Barcelona o en Santander (lo cual a fecha de hoy, más de una semana después, aún ignoro, más que nada era para que no me dijeran que me volviera “a casa”, supuesta obviamente en Madrid, a buscarlo), y me proponen que algo que quizá me salga bien es pedir un “pasaporte de emergencia” (o algo así) en la comisaría de Policía del aeropuerto de Barajas.

Sita en la T4.

Ante todo, sin estresarnos. Lo más que puede pasar es que no pueda ir a Túnez. No será malgastar el esfuerzo de preparar la charla porque la llevo aún sin preparar. Es un dinero, bueno, sí, pero vaya, no es para tanto. Así que sin estresarnos. Tienes una hora bien intensa por delante, pero sin estresarnos y a ver qué pasa.

Bus de la T1 a la T4 (cuarto de hora). Tres intentos de preguntar por dónde está la comisaría en cuestión (si cuando los XY no queremos preguntar el camino, te aseguro que es por algo). Señora que llega corriendo a la comisaría unos segundos antes que yo, con problema aparentemente parecido (sólo aparentemente): sí que tiene su pasaporte, pero está caducado.

Nos informan: no hay problema; DNI en vigor, billete del vuelo que tiene que tomar, una foto, y veinte euros con algo. La señora se va a donde tiene su equipaje de mano a buscar su DNI y yo me quedo explicando que qué billete quieren, que el mío era electrónico. Les vale cualquier cosa, pero ha de ser en papel. Aggg.

Cuarto de hora para arrancar el maldito XP que dios confunda, el conector a Internet por 3G/telefonía móvil en el puerto USB, el Firefox y el hotmail; y el amable señor policía aceptando que le dé el billete en una memoria flash, se la lleva p’adentro y en un minuto… ¡me lo trae en papel en la impresora de la comisaría! Y un hurra por la tecnología modelna.

Durante dicho cuarto de hora aparece de nuevo la misma señora. Mujer que sabe aprovechar las oportunidades, en su día había aprovechado para renovar DNI y pasaporte… a la vez. Ergo, no sólo está caducado su pasaporte. Con un escalofrío echo mano de mi DNI, y me tranquilizo: está en vigor (fiu). Ella… no supe más, pero tenía toda la pinta de que ese día no iba a volar a Costa Rica como parecía su intención. (Aunque no me consta, quién sabe si no encontró otra solución.)

La siguiente: la foto. En Santander tengo cinco, porque la foto digitalizada del carnet de la universidad, hace un año, no podía llevarla yo ya digitalizada, tenía que llevarla de fotomatón, y claro, me sobraron las demás. Pero, en Santander, seguramente cuidadosamente guardadas al lado del pasaporte. Fotomatón otra vez, convenientemente instalado enfrente de la comisaría (la gente sabe lo que hace, eh?) Cinco euros. No, billetes de 20 no se aceptan en esa máquina, y yo no tenía otros. Monedas. Voy insertando euros y medios euros. Cuando llevo cuatro, las monedas que me quedan son de 20 céntimos. No, monedas de 20 céntimos o menos no se aceptan en esa máquina. Con el puñado de monedas en la mano, a zancadas al mismo amable policía de la memoria flash y la impresora… Wow!, esto, de verdad, los que somos tan viejos como para haber vivido el franquismo, aunque lo vivamos no lo entendemos. O sea, pasaporte en otro cuarto de hora.

Y bus de la T4 a la T1 (cuarto de hora, ya te lo figurabas). Con un flamante pasaporte en el bolsillo, que caduca en pocas semanas, que he de devolver a la policía en cuanto encuentre el mío, lo que quieras: mi pasaporte de emergencia en el bolsillo. Y el móvil en la oreja porque cómo no vas a ponerte a llamar a quien se te ocurra para explicar tu historia. Ha sido una hora bien intensa, sin estresarnos, a tiempo de subir al avión (previo un reajuste para llamar “equipaje de mano” a lo que iba a facturar), e incluso de ver por casualidad el nombre de un hotel en Hamamet, en un folleto, lo justo para poder rellenar la hoja para la aduana tunecina, que me requería no sólo el número de vuelo y de pasaporte sino también el domicilio en Túnez. No acerté del todo, puse una versión reducida, aproximada, porque, al fin y al cabo, yo no sabía a dónde iba: a mí, que bastante lío tenía, me era suficiente que supiera a dónde ir el chófer de la “navette” que, en efecto, me esperaba en el aeropuerto de Túnez Carthage.

2010

Un excelente momento (si bien tardío, qué le haremos) para informar a quienes de ello son culpables (y a quien pase por aquí) de un objeto que, una vez encontrado el momento de dedicarle media tarde, lo cual ocurrió hará unas tres o cuatro semanas, ha elevado de manera muy sustancial mi calidad de vida en Santander. (De un segundo objeto lleno de teclas se informará en una entrada futura.)

¡Gracias a todos los que participásteis en aquel evento, con especial agradecimiento a quien propusiera la idea y a quien se ocupó de la implementación!

Y a quien pase por aquí: mis mejores deseos para el año que comienza.

Empieza un nuevo curso

Primero de setiembre.

Aún, y al menos por lo que queda de este año natural y la totalidad del próximo, en Cantabria. A pesar de que llueva de tal manera que hoy me haya despedido (provisionalmente) de la manga corta y las sandalias. Pero van apareciendo oportunidades de intentar nuevos proyectos, algunos de los cuales es cierto que me asustan un tantico pero, como dice Jordi D, somos hombres o ratones? (Y él mismo suele añadir: tú deja ahí un trozo de queso y verás.)

Pero ayer hizo fantástico y visité lugares agradables. Va a estar bien seguir por aquí un tiempecito más.

50

Igual alguien por ahí recuerda que hace justo un año hubo aquí una entrada sobre cuadrados perfectos, por ejemplo el del 7. Por la misma, hoy toca medio siglo, inmerso en una ebullición divertida (y ocasionalmente estresante) de proyectos de muchos tipos: personales, emocionales, creativos, laborales, y alguno que otro al que se pueden poner todas las etiquetas.

En particular, aquellos que conocísteis al viejo poeta lunático, cuyas primeras encarnaciones tienen ya casi treinta años, sabed que está pasando por su sexta o séptima época de actividad, separadas por años durmiendo, a veces por décadas. Y que las nuevas tecnologías van a darle una curiosa y posiblemente intensa oportunidad…

Queda para otro día otra entrada aquí sobre otro proyecto viejo de décadas también, y que está en fase de somnolencia, a saber, Ghess (with warm thanks to Ben Veal for, first, joining, and eventually leading that project).

La veritable història de Sant Jordi (Artista convidat: el mateix del 17 de Juny de 2008…)

La veritable història de Sant Jordi

Hi havia, fa molt de temps, un jove anomenat Jordi. Havia viscut com a camperol tota la seva vida fins que un bon dia decidí viatjar. Volia veure un drac, sempre li havien fascinat aquests éssers capaços de llençar foc per la boca.

El seu pare li havia deixat un ase per que viatgés de pressa i còmodament. En Jordi va viatjar durant uns dies sense veure cap drac. Pel camí va trobar un vell que li explicà que els dracs no sempre són simpàtics i li va preguntar si volia una llança i una armadura per si de cas. Al jove camperol li va divertir la idea i el vell les hi va donar tot dient que anés amb compte, que eren bastant antigues i estaven una mica rovellades.

En Jordi li va donar les gràcies i va continuar cap a l’est.

Uns dies més tard, en Jordi va veure en la llunyania una bola de foc elevant-se per sobre el bosc. Va baixar de l’ase i va córrer en aquella direcció: li feia molta il·lusió veure un drac.

En arribar a la clariana on creia que trobaria el drac, va sentir un bramul d’angoixa que el va fer estremir. Va continuar uns metres i va trobar el drac. Estava quiet a terra, mort. La seva desil·lusió va ser enorme, però més gran encara va ser la seva sorpresa al sentir una veu que deia:

- He mort el drac! He mort el drac!

En Jordi no sabia d’on venia la veu fins que va veure un cap i un braç sortint de sota el drac. Era un cavaller. S’hi va acostar i ja li anava a retreure haver mort una criatura tan fantàstica quan es va adonar que el cavaller mateix estava aixafat sota l’enorme bèstia i no es podia moure. Just abans de morir, el cavaller li va dir:

- Dóna-li aquesta rosa a la princesa.

En Jordi va agafar la rosa, sense tenir temps de preguntar-li a quina princesa es referia.

Uns instants més tard, una noia molt bonica va sorgir d’entre els arbres i exclamà, tot corrent cap a ell i abraçant-lo:

- Has vençut el drac!

Ell no comprenia res. Quan anava a dir-li que no havia estat ell, la noia li va fer un petó a la galta. Li va dir que ella era la princesa i que l’acompanyés al seu castell. En sentir la paraula “princesa”, en Jordi li oferí la rosa i ella es va emocionar tant que ell no es va atrevir a dir-li que era de part del cavaller mort.

En arribar al castell, tothom aclamava en Jordi per la seva gran gesta. En Jordi no volia espatllar-ho, així que va adoptar un posat orgullós, va agafar la princesa per la cintura i junts es van dirigir al castell.

El final ja no cal que l’expliqui, ja que aquesta llegenda es molt coneguda. Malauradament, molta gent encara no sap tota la veritat.

El Cavaller Esclafat

En BCN, no te lo pierdas!

En el “Convent dels Àngels”, creo que se debe a Cildo Meireles (pero no estoy seguro) y está a punto de acabar el fin de semana próximo o el otro. Debe haber una pila de cosas relacionadas en el MACBA. He estado esta mañana con mis hijos, no te puedo decir qué es, sólo te puedo decir que no te lo pierdas y que lleves calzado fácil de quitarte y calcetines sin agujeros, que te tendrás que remangar un poquitín los pantalones o la falda. Y, de verdad, no te lo pierdas. (Y mil gracias a Bernardino y Elena por avisarme.)

The money…

…pelut…

…que al infern no t’han volgut!

Por si no lo entiendes:

Dimoni makes the world go around, that clinking clanking sound…

Subcampeona

Estos días han tenido lugar los Campeonatos de Catalunya de Invierno de Natación, categorías diversas incluyendo la categoría femenina de nacidas en el 1996; que es la que corresponde a Iris.

Junto a un meritorio décimo puesto en 400m estilos y un quinto puesto (a décimas del cuarto) en 100m libres (o sea, crol, o crawl), la chavala se ha vuelto para casa con sendas medallas de plata en 100m mariposa y 200m mariposa.

Me alegra sobre todo porque el grado de sacrificio personal que ha aplicado a sus entrenamientos este año ha sido, en mi humilde opinión, excesivo; pero era su elección, y había que respetarla. Que al menos ello le venga como muestra de que a base de tesón y esfuerzo es posible conseguir resultados excepcionales, lógicamente me alegra.

A veces, la web de citas de donde a veces gmail toma una para obsequiarme vía RSS en la línea consabida me ha proporcionado una muy de aplicación a este caso: “Many have the will to win; few have the will to prepare to win.” (La atribución es ambigua, la he visto atribuída a Bobby Knight y otras veces a Paul “Bear” Bryant; me da igual porque no sé quién es ninguno de los dos.) Me encantaría si pudiera hacer pensar sobre eso a algunos alumnos universitarios atrancados en los primeros cursos de carrera.

Firli

Ayer por la tarde nos dejó Firli, tras cinco años acompañando en mi entorno.

El año nuevo no le sentó nada bien. Tras ir desmejorando día a día, y a pesar de varias reacciones (en mi caso, reconozco que tardías y posiblemente erróneas), no pudo ser; murió ayer tarde, yo creo que antes de que saliéramos de casa, corriendo hacia la clínica veterinaria donde, al llegar, ya no palpitaba.

La vida sigue. Y la muerte es uno de sus ingredientes. La referencia principal, de hecho. Le recordaremos con cariño y alegría.

Firli

Café sin humo

Ya sé que en todas partes escasean. Pero Catalunya, aunque los locales no se lo crean, lleva considerable ventaja en la implementación de la opción de no fumar en la cafetería, tampoco el humo ajeno. Allí, a pocos minutos andando del ático con terraza en El Farró, puedo tomar café en tres locales de no fumadores, y en dos de ellos además es mi café favorito. Aquí, aún no he encontrado mi café favorito (aunque tengo la vaga sensación de haberlo visto en algún local que he olvidado, demasiada información en pocos días), y sólo conozco, por ahora, una cafetería apta para no fumadores: La Viña, en esa calle que se llama de tres maneras  a la vez, por el lado San Fernando, justo enfrente de un edificio oficial de ministerios o gobierno autónomo o algo así. (Si me fijo, ya pondré luego aquí cómo se llama la calle en la que hace esquina.) Buen sitio para desayunar, he venido ya varios días y empiezan a conocerme.